Bukowski papier toilette.

Après avoir fini de lire le bouquin de Bukowski, j'ai eu envie de tenter une expérience inouïe; observer l'effet d'ingurgiter le bouquin intitulé Nouveaux contes de la folie ordinaire sur mon métabolisme. Comme je disais donc, après avoir lu ce recueil de récits courts, j'ai découpé le livre finement et j'ai tenté de l'ingurgiter. Comme première observation, ça restait coincé dans l’œsophage. J'ai du donc boire quelque gorgés de bière pour faire descendre le tout.

Les jours passaient et je compris que j'étais constipé. A cause du livre, bien entendu. De surcroit, j'avais des maux d'estomacs. Les quelques bribes de la poésie de Bukowski ne voulaient pas passer... La situation devenant insoutenable, j'ai couru vers la pharmacie et je me suis acheté un laxatif. Depuis, ça va beaucoup mieux. Mais je vous parle pas de l'état des toilettes.

Moralité: ce Nouveaux Contes De La Folie Ordinaire ne passe vraiment pas chez moi. Pourtant ça avait bien commencé, hein. Les premiers récits faisant état de personnage dont la violence n'a d'égale que son absurdité. Son style. Il a cette sorte de maturité dans l'écriture que j'ai remarqué et qui m'a pas laissé indifférent. J'avais bien aimé. Un peu. Ouais, je sais plus. La faute à Bukowski, déjà. Il a commencé à raconter n'importe quoi sans parler de quelque chose en particulier.

Va te faire enculer Bukowski.